A.N.D.Je.-L.

Aleksandra

Aleksandra Grela
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Ce dimanche Aleksandra a remporté, en catégorie jeunes filles à fleurs, les Internationaux de tennis des Hauts de France à Marcq-en-Baroeul. Tournoi réservé aux cadets et cadettes, c'est-à-dire grosso modo 15 années au compteur. Aleksandra (la blonde au serre-tête sur la photo), polonaise qui s'exprime, certes timidement, dans un français parfait, a terrassé en finale Céline Ghesquière, la représentante locale : 6/1, 6/4 ou peu s'en faut. Ce fut une rencontre agréable à suivre. A cet âge avec les filles on peut encore suivre la balle. Avec les mecs (ici leur balle de match) c'est impossible : un Belge (Yannick Reuter, vainqueur) contre un Croate qui, à 15 ans, tente déjà avec énervement de désigner la trace de balle (qu'il juge faute) sur le ciment. Bon, les pastilles qu'ils s'échangent, je veux bien que certains puissent les voir, mais les traces sur le ciment il n'y en a pas. Je suis donc resté avec attention sur mon bon souvenir du match féminin, reposé devant les échanges, ici, là, ici, et encore là, jusqu'à la balle de match. Mais après le gentil discours d'Aleksandra le gentil organisateur signala à l'assistance de pompeux notables (dont le PDG des Eaux du Nord qui fit cinq minutes de laïus sur le thème "buvez l'eau du robinet !") que la jeune championne reprenait le chemin de l'Allemagne. Pour aller à l'école ? en vacances ? à l'entraînement ? Que nenni. "Pour participer aux qualifications d'un vingt-cinq mille dollars". On ne dit même plus tournoi, ou match, ou tennis, ou dit un chiffre avec "dollars" derrière. Tiens, en Allemagne, ils ne sont pas passés à l'euro ?

Justine Hénin sans Hardenne

Justine Hénin
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On sentait bien sur cette photo que j'avais prise lors d'un entraînement à Roland-Garros 2006 que son mari pouvait craindre quelques volées lors de ses dérapages. Mais cette fois-ci c'est terminé, Justine ne s'appellera plus Hardenne et la Belgique est triste. Elle laissera à son ex-mari un monopoly, un tapis de table à placer sous les assiettes et un magazine people en lui disant : "C'est fini. Je te laisse le jeu, le set et le Match. Moi je me taille. Break.".

la tête la première (Head first)

Un dimanche dans la campagne autour de Rabat, au bout d’une piste perdue qui débouche sur la route de Fès. Des amis, une villa, une piscine. A dix-huit heures (heure marocaine), comme sur l’ensemble de la planète, les regards convergent vers l’écran. Vingt-deux joueurs, quatre arbitres et, au bout, une coupe. Bernadette dort et Jacques mis ses lunettes. Sur le terrain, Zinedine court et parle. Il marque même, après sept minutes. Il organise la « furia francese » en deuxième mi-temps. Puis un italien le ceinture, lui réplique, l’invective probablement. Zinedine fonce, tête baissée. Dehors. A raison. David qui tape sous la barre n’y peut rien. Zinedine a joué seul, a oublié ses partenaires, son pays, lui-même sans doute, l’espace d’une funeste seconde. Je souhaite que le président de la FIFA vienne condamner la violence à l’issue des matches de minimes dans la banlieue de Roubaix, après avoir désigné comme meilleur joueur du tournoi celui qui met un coup de tête à son adversaire sans ballon devant des centaines de millions de téléspectateurs. De retour à Temara, arrêt pour le chawarma du soir. Assis dans la chaleur moite du bord de mer, un homme engage la conversation et me parle d’un club de tae-kwon-do à Lille. Il est philosophe. Pour lui quand on s’apprête à recevoir un coup, il y a trois alternatives, et seulement trois : on encaisse, on rend ou on esquive. J’inviterais bien Zinedine à Temara, il a dû louper deux ou trois conversations.

It’s been a Sunday afternoon in the neighbourhood of Rabat, somewhere at the end of a little country road on the way to Fès. A nice villa, some friends and a large swimming-pool. At 6PM, like everywhere else on earth, people gather in front of the TV screen. Twenty-two players, four referees and a World Cup. Jacques Chirac wears his glasses and his wife Bernadette is sleeping. On the field, Zinedine runs and speaks. He scores too, after only seven minutes. He leads the “furia francese” during the second half-time. Then an Italian player holds him, talks back, insults him probably. Zinedine walks on him, head down. He’s out, and it couldn’t be different. David who hits the bar later and misses, bears no responsibility. Zinedine acted solo, forgot about his partners, his country, himself as well, during a deadly second. This FIFA president who elected as best in tournament a player who hit an opponent away from the ball while hundreds of millions are watching, I wish he comes to speak against violence at some youth football games in some dull suburb I know.Back in Temara for the evening shawarma. Sitting in the moist and warm air, a man talks to me about a tae-kwon-do club near in France near where I live and praises their attitude towards sports. He’s some kind of philosopher. He tells me : “once you know you’re gonna be hit son, you’ve got three options, and only three : take the blow, hit back, or step back to avoid”. I’d like to have Zinedine in Temara, he could use a few talks.

Le Pavé de Camphin

Il y a des signes qui ne trompent pas. Deux ou trois semaines avant l’épreuve les propriétaires des champs occupant des positions stratégiques ont encerclé leur hectare d’une clôture électrifiée, promettant quelques frissons aux innocents supporters qui oseraient traverser dans les profonds sillons (et dont pour le moment  il n’émerge pas grand chose). Quelques jours avant on voit arriver les camions belges qui amènent estrades, chapiteau et pompe à bière. Enfin, quelques heures avant le passage, toutes les routes sont coupées et les carrefours occupés par des pandores en casquette. Je vais toujours voir les coureurs au même endroit, au pavé de Camphin-en-Pévèle, où se règlent les derniers comptes entre les candidats aux cinq premières places. C’est un pavé difficile, aux arêtes coupantes et aux improbables virages à angle doit. La chaussée est largement bombée, ce qui achève le bas de caisse des lourdes berlines allemandes des équipes et de l’organisation, qui transportent vélos, dirigeants et VIP invités par des banques ou des marques de lamelles stratifiées à poser soi-même. Les bordures sont faites de pavés plats et minces enfoncés sur la tranche et effilés par les années et les passages successifs : si vous roulez côté route, c’est le marteau-piqueur ; si vous roulez côté terre, c’est la loterie, entre boue, herbe et ornière. Si vous passez dessus, vous crevez. Je me place au sortir d’un virage à angle droit, juste au moment le plus douloureux pour le coureur : celui où il doit, sur une surface indescriptible, se relancer pour reprendre son rythme, furieux et désespéré d’avoir consumé sur ses freins l’inertie de la ligne droite précédente. L’endroit où tout est à refaire, à vingt kilomètres du vélodrome qui sent les frites. J’arrive à Camphin comme les coureurs, par la route de Wannehain. Aucun intérêt à rester là, c’est du macadam, juste une petite bosse qui enjambe la ligne de TGV vers Bruxelles, çà va trop vite. Entre Wannehain et Camphin, dix minutes de marche en rase campagne, les voitures sont interdites. Moment agréable à avancer sur une départementale sinueuse au milieu des champs, en plein milieu de la chaussée. A droite, la Belgique. A gauche, l’enfer des vélos et des betteraves. Les Belges viennent à pied, à travers champs, avec leurs drapeaux. On devine le ballet des hélicos au loin, les coureurs ne seront pas là avant une demi-heure. Au milieu des champs, des caravanes, des mobil-homes, des gens partout, qui boivent leur bière dans la voiture garée perpendiculairement à la route, face au spectacle. A l’entrée des pavés çà ne parle que flamand. D’ailleurs les drapeaux sont explicites : le lion noir sur fond jaune, Vlaanderen. Pourtant en face c’est le Hainaut, pauvre petite province francophone du Tournaisis. Les coureurs traversent ici la plaine de la bataille de Bouvines. La légende locale veut qu’occasionnellement les labours fassent remonter des casques et des épées ayant servi aux armées de Philippe-Auguste, mais il est plus fréquent de remonter des obus d’une des deux dernières guerres…En tous cas, les flamands sont de retour, cette terre leur est dûe, ou à leur coureurs. Sono type « Teknival » à fond, flots de bière Jupiler, jeunes prometteurs qui scandent le nom du héros, flamand, des derniers Paris-Roubaix : Johan Museeuw, un monstre. Enfin, je veux dire, impressionnant. Bronzé, pas rasé, tatoué, quand on l’a vu arriver en face, lancé, couvert de boue, en tête de la course, on n’oublie pas le visage du prédateur. Cette année c’est retraite pour lui. Il a son remplaçant : Tom Boonen, qui gagne tout depuis le début de la saison. Encore beau gosse, mais les années le creuseront. Ceux qui gagnent ici sont des durs. De Vlaeminck, Duclos-Lassalle…des armoires. Des guerriers de Philippe-Auguste ou des piqueurs flaminguants. Je progresse le long du pavé vers le carrefour recherché. Les radios scotchées aux oreilles distillent la progression de la course…en flamand. Des télés portables dans les caravanes, et de la bière, toujours de la bière. Je prends ma place, au bord, et j’attends. Des voitures passent, l’organisation, Bernard Hinault dans une voiture, qui rigole. Les hélicoptères se rapprochent, au loin, au-dessus des arbres. Deux à basse altitude, deux plus haut, celui des gendarmes, le ciel est peuplé. On attrape des nouvelles sur la radio : Hincapie est tombé, Boonen est devant. Les Belges exultent. Les hélicos survolent à présent Cysoing, ils tournent autour de l’horizon. En haut, une formation de je ne sais quels oiseaux semble jouer avec eux. On scrute le pont du TGV, les voitures passent en rangs serrés, des motards aussi. Çà y est ! sur la route qui descend du pont on distingue un gyrophare, des motards et de frêles structures sur deux roues : les coureurs. Encore cinq minutes. Les motards de la gendarmerie ouvrent le cortège, alors que les gens ont tendance à refermer la route, pour mieux voir. C’est un phénomène très esthétique qui se stabilise à la largeur d’une voiture, ou d’un cycliste. Une régulation permanente, naturelle. Les coureurs arrivent avant le virage, je les vois, coup de frein, sortie de virage. Ils frôlent la foule. Je photographie le premier sans le voir, j’ai juste le temps d’un autre cliché pour les suivants, dans leur dos. La clameur est immense, les hélicos qu’on peut presque toucher n’arrivent même pas à la couvrir. Pour corser le tout un jet dans sa phase d’atterrissage à Lesquin survole les hélicos, c’est la confusion des éléments ! Après le climax, la passion retombe et ne se réveille que pour le passage des groupes suivants, lâchés, perdus, qui appuient sans y croire. Ils ne sont pas trop sales cette année, on distingue les tatouages. Après trois ou quatre grappes de coureurs l’attention s’estompe, les hélicos sont repartis au loin, là où se dénoue la bataille. Elle se jouera dix kilomètres plus loin, devant un passage à niveau. Le Suisse passe quant les barrières sont levées, un Belge et un Russe passent sous les barrières, les autres ne passent pas, car c’est au tour du train. Les trains de marchandises se foutent du sport. Sur le pavé c’est la débandade des spectateurs, qui remontent vers la route. La course n’est pas finie, des retardataires se fraient péniblement un chemin à contre-courant de la masse compacte qui ne demande qu’à rentrer à temps pour voir l’arrivée à la télé. Certains s’agglutinent devant les vitres d’une caravane. A l’intérieur, deux vieux ont la télé. J’attends le passage des derniers, devant la voiture-balai : les abandons sont dans le camion, leurs vélos sur la remorque. A ce moment la course est finie, Boonen a perdu, les flamands ont la bière triste et vont devoir gérer leur fin de cuite.  Je refais le chemin en sens inverse, la route est un mélange de piétons et de voitures soudainement libérées, certains ramassent les panneaux de signalisation : nettoyage ou souvenir ?
C’était un dimanche d’Avril dans la campagne du Pévèle, au traditionnel passage à vingt kilomètres de l'arrivée du Paris-Roubaix, comme l’indique le panneau sponsorisé par La Redoute.